PIRENA MÁGICA

  La historia se remonta a muchos años atrás, casi diría siglos. Sin embargo para mi comenzó algo pasadita la primera mitad del siglo XX. Acababa de llegar con mi padre a Toulouse (sur de Francia) en inicial experiencia viajera, y mis ojos y mente se desorbitaban ante la presencia de un mundo nuevo, en el que todas las gentes hablaban en un lenguaje desconocido. “Mon petit ami, ou quel beau garçon, comme c'est gentil ...” (Mi pequeño  amigo, o qué niño tan  guapo, qué simpático...) eran las únicas frases que entendía, aunque a medias, especialmente cuando me acariciaban la cabeza removiéndome los caracolillos simpáticas señoras de los tiempos de “Maricastaña”, pero que entonces estaban de mejor ver. Lo digo así porque estaba el otro día en casa en plan revoltoso enredando por una especie de desván, vi una foto en la que había apuntada una fecha en la que figuraba yo  junto a las que pensaba eran esas dos señoras. Ahora de aquella cabeza infantil ha quedado un descap

Me da vergüenza enseñar mis guantes de goma puestos, y que además se me reconozca “E stoy que no paro con el pensamiento de Descartes que me lleva de cráneo, y que tan estupendamente queda reflejado en su “Discurso del método”, en cuyo origen se describe : “ Mi pensamiento, y por lo tanto mi existencia, es indudable a partir de lo cual puedo establecer nuevas certezas”. No, si ya está muy claro eso de “Pienso, luego existo”. Tan convencido estoy que lo he dicho en voz altita y mirándome al espejo en mi tiempo de dedicación al aseo, mientras mi medio limón se despereza y empieza a abrir los ojos en desde la cama. “Gabino, estás como una cabra. Desde que te dedicas a leer libros de filosofía, no hay quien te aguante. Anda, que más te valdría aprender de Forges, que éste sí era un hombre sabio, divertido e inteligente, o de Quino, que tanto hizo por las mujeres feministas dándole voz a Mafalda. “¿A que no te has enterado que las mujeres tenemos nuestro Día Internaciona

Como aquel que en el sueño se deleita Con un loco placer imaginado, así estoy yo, porque el pasado apresa mi mente, y no hay lugar para otros bienes, sabiendo que el dolor está al acecho y que sin duda yaceré en sus manos. Del porvenir no espero bien alguno; es mejor para mi lo que no es nada. ======= (Antología poética de Ausias March (s. XV). Traducción: José María Micó) ------------- Hoy es un día de apariencias tristes. Ni un rayo de sol, temperaturas bajo cero parecen querer congelar los sueños. Nieva tras los cristales, y las calles y los campos aparecen con un horizonte blanquecino apenas iluminado. Un perro ladra débilmente desde la lejanía, un gato pide comida con unos maullidos apenas audibles. Todo indica que el de hoy será un día dedicado a esa nostalgia que parece acercarnos a un mundo sin retorno del que uno quiere salir. ¿Donde está el presente?, ¿el futuro existe?, ¿de qué color? Los cielos y el clima no dan otras opciones en esta jaul

Residencia de Carles Puigdemont en Waterloo. Tiene una extensión de 500 metros cuadrados y el alquiler mensual supone un desembolso de 4.400 euros. Mis respetos y mi piedad por la suerte que se le echa encima, señor Puigdemont. Negros nubarrones se ciernen sobre sus espaldas. Cuide con los rayos, que arrasan. Lo suyo no es precisamente un ejemplo de valentía ni de inteligencia, pero como suelo ponerme siempre de parte del más débil, voy a intentar hacer un ejercicio de imaginación para tratar de ayudarle a fin de que no se despeñe por un precipicio y acabe con su cabeza aún más destarifada, que ya es decir. Un mal día decidió proclamar la independencia de Catalunya en forma de República (¿no queda más universal escrito Cataluña?). Una o dos jornadas después, usted desapareció del Palacio de la Generalidad (¿o Generalitat?) y nadie era capaz de dar razones sobre su paradero. Usted quería seguir tras las huellas de Napoleón, pero nunca ha sido emperador y le queda mucho